Il était une fois, un Peintre Tout-Puissant
Capable de ressusciter morts et vivants
Sur des toiles vierges de tout dessin
En trois petits jours, montre en main.
Il peignait le plus souvent assis,
Courbant son pauvre dos endolori
Par de nombreuses années de pratique
Qui l’avaient rendu paralytique.
Sa femme, Marie, veillait à son confort,
Et pour cela ne ménageait pas ses efforts.
Elle montait et descendait cinq fois par jour
Les sept étages qui séparent les échoppes de leur amour,
Chargée de pierres ponces servant à polir
Les dix doigts de son époux enduits de peinture.
Dans sa dévotion, elle croyait dur comme fer
A la communion des sens de son tendre et cher,
A cet instant de création suspendu
Où le présent et l’éternel se trouvent confondus.
Avec Elise, la muse à la peau de pêche,
L’entente était cordiale, quoique parfois un peu sèche.
Tandis que l’artiste figeait sa chair entre ciel et terre
Sur des toiles encore pures, sans vie, sans enfer,
Elle se récréait à coup d’émissions cathodiques
Pour oublier que son corps n’était qu’une enveloppe chimérique.
Le Peintre était enseveli sous les commandes
Provenant de partout, des quatre coins du monde.
Tous n’avaient d’yeux que pour ses créations
Pour son prodigieux, son unique coup de pinceau
Qu’il tenait toujours de la main droite,
Sa main gauche ayant été conçue moite.
En dépit de sa souffrance ingrate
Qu’il soignait en recourant au Pilates,
Il ne s’arrêtait jamais de peindre
Les plaisirs qu’il ne pouvait atteindre,
Les lois qu’il ne pouvait enfreindre,
Les Hommes qu’il ne pouvait craindre,
Et tant d’autres petites attentions
Généreusement laissées à ses Créations.
Pour évacuer sa douleur et libérer son esprit,
Il criait haut et fort « Je peins, donc Je suis ».
Cette histoire, vous en jugerez,
aurait bien pu être vraie.
A peine.
Rien de tel qu’une pierre ponce pour fabriquer une histoire en béton